PAR CHARLES VINCENT
Descendre à la rivière, comme si c’était hier. Les enfants jouent près du ruisseau. Cousins. Cousines. De la boue, plein les bottes. De la bardane, dans les cheveux. Et ces rires et ces pleurs qui font s’effondrer le temps, le mien, le leur. Et sans doute aussi celui de mon père qui d’une savante lenteur mène l’avancée de cette joyeuse équipée. La lumière est belle. La lumière est chaude. Embusqué sur la berge, j’épie quelques outardes qui rêvent de Sud et de repos quand tout à coup un Grand héron surplombe de sa grâce les eaux joliment chiffonnées.
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